Miss Bukowski, poesías para:

  1. #1
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    Miss Bukowski, poesías para:

    El siguiente tema es para dedicar poesía a Miss Bukowski:

    algunas noches
    como esta noche
    parecieran reptar por atrás del cuello
    de uno y detenerse en la base del cráneo,
    se quedan allí
    así
    de esta manera.
    probablemente sea un pequeño preludio a
    la muerte,
    un pre-calentamiento.
    lo acepto.
    entonces la mente se vuelve como
    una película:
    observo a Dostoievski en un pequeño cuarto
    y él está bebiendo un vaso de
    leche.
    no es una película larga:
    él apoya el vaso y se
    acaba.
    luego estoy de vuelta
    aquí.
    un purificador de aire
    hace su blando sonido detrás mío.
    fumo demasiado, todo el cuarto
    a veces se pone azul
    por eso mi mujer ha puesto el
    purificador de aire.

    ahora la noche ha abandonado la base
    de mi cráneo.
    me recuesto en la silla
    giratoria
    recojo un destapador con la forma
    de un caballo.
    es como que estoy sosteniendo al mundo entero
    aquí
    con la forma de un caballo.

    dejo al mundo,
    abro un ganchito de papeles y comienzo a limpiar
    mis uñas.

    esperar a la muerte puede ser perfectamente
    apacible.

  2. #2
    Avatar de Reina del Látigo Y se murió el lobo
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    ¿Por qué me acosas por aquí también? ¿No tienes suficiente con enviarme 7 pm's en menos de diez minutos?
    She said goodbye


  3. #3
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    solo trato de llamar tu atención, para repartirnos el alma de Bukowski

  4. #4
    Avatar de Reina del Látigo Y se murió el lobo
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    Pues todo para ti, pero déjame tranquila.

    PD: ¿Algún moderador que cierre esto, por favor?
    She said goodbye


  5. #5
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    pensaba que tenías inquietud poética, pero veo que no, te abandonas tu sóla

    Tschüss

  6. #publi
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  7. #6
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    Miss Bukowski escribió: Ver mensaje
    PD: ¿Algún moderador que cierre esto, por favor?
    No hay moderadores en general.

  8. #7
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    Bukowski mola en prosa, no en poesía. Sácale un relato guarro, a lo mejor la seduces.


  9. #8
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    tan sólo pensaba que con ese interesante nombre tendría una aún más interesante conversación.

    Bulowski mola en poesía, en prosa y a caballo.

  10. #9
    Avatar de Reina del Látigo Y se murió el lobo
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    Podrías haber comenzado presentándote y diciéndome que querías hablar conmigo, no acosándome por pm
    She said goodbye


  11. #10
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    No. En poesía es flojito. Bueno, más que flojito, en poesía no destaca comparado con otros poetas. En prosa en cambio, sí destaca. Bukowski mola, sí, pero tampoco hay que eliminar el espíritu crítico al leerlo, porque vaya, la poesía deja bastante que desear.

    Esta es la única que tiene algo xd:

    EL INCENDIO DE UN SUEÑO

    la vieja Biblioteca Pública de Los Angeles
    ha sido destruida por las llamas.
    aquella biblioteca del centro.
    con ella se fue
    gran parte de mi
    juventud.

    estaba sentado en uno de aquellos bancos
    de piedra cuando mi amigo
    Baldy me
    preguntó:
    "¿vas a alistarte en
    la brigada
    Abraham Lincoln?"

    "claro", contesté
    yo.

    pero, al darme cuenta de que yo no era
    un idealista político
    ni un intelectual
    renegué de aquella
    decisión
    más tarde.

    yo era un lector
    entonces
    que iba de una sala a
    otra: literatura, filosofía,
    religión, incluso medicina
    y geología.

    muy pronto
    decidí ser escritor,
    pensaba que sería la salida
    más fácil
    y los grandes novelistas no me parecían
    demasiado dificiles.
    tenía mas problemas con
    Hegel y con Kant.

    lo que me fastidiaba
    de todos ellos
    es que
    les llevara tanto
    lograr decir algo
    lúcido y/
    o
    interesante.
    yo creía
    que en eso
    los sobrepasaba a todos
    entonces.

    descubrí dos
    cosas:
    a) que la mayoría de los editores creía que
    todo lo que era aburrido
    era profundo.
    b) que yo pasaría décadas enteras
    viviendo y escribiendo
    antes de poder
    plasmar
    una frase que
    se aproximara un poco
    a lo que quería
    decir.

    entretanto
    mientras otros iban a la caza de
    damas,
    yo iba a la caza de viejos
    libros,
    era un bibliófilo, aunque
    desencantado,
    y eso
    y el mundo
    configuraron mi carácter.

    vivía en una cabaña de contrachapado
    detrás de una pensión de 3 dólares y medio
    a la semana
    sintiéndome un
    Chatterton
    metido dentro de una especie de
    Thomas
    Wolfe.

    mi principal problema eran
    los sellos, los sobres, el papel
    y
    el vino,
    mientras el mundo estaba al borde
    de la Segunda Guerra Mundial.
    todavía no me había
    atrapado
    lo femenino, era virgen
    y escribía entre 3 y
    5 relatos por semana
    y todos
    me los devolvían, rechazados por
    el New Yorker, el Harper´s,
    el Atlantic Monthly.
    había leido que
    Ford Madox Ford solía empapelar
    el cuarto de baño
    con las notas que recibía rechazando sus obras
    pero yo no tenía
    cuarto de baño, así que las amontonaba
    en un cajón
    y cuando estaba tan lleno
    que apenas podía
    abrirlo
    sacaba todas las notas de rechazo
    y las tiraba
    junto con los
    relatos.

    la vieja Biblioteca Pública de Los Angeles
    seguía siendo
    mi hogar
    y el hogar de muchos otros
    vagabundos.
    discretamente utilizábamos los
    aseos
    y a los únicos que
    echaban de allí
    era a los que
    se quedaban dormidos en las
    mesas
    de la biblioteca; nadie ronca como un
    vagabundo
    a menos que sea alguien con quien estás
    casado.

    bueno, yo no era realmente un
    vagabundo. yo tenía tarjeta de la biblioteca
    y sacaba y devolvía
    libros,
    montones de libros,
    siempre hasta el
    límite
    de lo permitido:
    Aldous Huxley, D.H. Lawrence,
    e.e. cummings, Conrad Aiken, Fiódor
    Dos, Dos Passos, Turguénev, Gorki,
    H.D. Freddie Nietzche,
    Shopenhauer,
    Steinbeck,
    Hemingway,
    etc.

    siempre esperaba que la bibliotecaria
    me dijera: "que buen gusto tiene usted,
    joven."
    pero la vieja
    puta
    ni siquiera sabía
    quién era ella,
    cómo iba a saber
    quién era yo.

    pero aquellos estantes contenían
    un enorme tesoro: me permitieron
    descubrir
    a los poetas chinos antiguos
    como Tu Fu y Li
    Po
    que son capaces de decir en un
    verso más que la mayoria en
    treinta o
    incluso en ciento.
    Sherwood Anderson debe de haberlos
    leído
    también.

    también solía sacar y devolver
    los Cantos
    y Ezra me ayudó
    a fortalecer los brazos si no
    el cerebro.

    maravilloso lugar
    la Biblioteca Pública de Los Angeles
    fue un hogar para alguien que había tenido
    un
    hogar
    infernal
    ARROYOS DEMASIADO ANCHOS PARA SALTARLOS
    LEJOS DEL MUNDANAL RUIDO
    CONTRAPUNTO
    EL CORAZÓN ES UN CAZADOR SOLITARIO

    James Thurber
    John Fante
    Rabelais
    De Maupassant

    algunos no me
    decían nada: Shakespeare, G.B. Shaw,
    Tolstói, Robert Frost, F. Scott
    Fitzgerald

    Upton Sinclair me llegaba
    más
    que Sinclair Lewis
    y consideraba a Gogol y a
    Dreiser tontos
    de remate

    pero tales juicios provenían mas
    del modo en que un hombre
    se ve obligado a vivir que de
    su razón.

    la vieja Biblioteca Pública de Los Angeles
    muy probablemente evitó
    que me convirtiera en un
    suicida,
    un ladrón
    de bancos,
    un tipo
    que pega a su mujer,
    un carnicero o
    un motorista de la policía
    y, aunque reconozco que
    puede que alguno sea estupendo,
    gracias
    a mi buena suerte
    y al camino que tenía que recorrer,
    aquella biblioteca estaba
    allí cuando yo era
    joven y buscaba
    algo
    a lo que aferrarme
    y no parecía que hubiera
    mucho.

    y cuando abrí el
    periodico
    y leí la noticia sobre el incendio
    que había destruido la
    biblioteca y la mayor parte de
    lo que en ella había

    le dije a mi
    mujer: "yo solía pasar
    horas y horas
    allí …"

    EL OFICIAL PRUSIANO
    EL ATREVIDO MUCHACHO DEL TRAPECIO
    TENER Y NO TENER

    NO PUEDES RETORNAR A TU HOGAR.


  12. #11
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    Miss Bukowski escribió: Ver mensaje
    Podrías haber comenzado presentándote y diciéndome que querías hablar conmigo, no acosándome por pm
    Yo empecé acosándote por PM.

    Pero soy bastante más guay que cuentanaranja.


  13. #12
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    ¿Esto no va en el tablón? xdd

  14. #13
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    Podrías haber comenzado presentándote y diciéndome que querías hablar conmigo, no acosándome por pm

    No uso las reglas convencionales de presentación y protocolo

  15. #14
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    Y según tú Ann, que poetas destacarías ???

  16. #15
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    Saboreo las cenizas de tu muerte

    las flores esparcen
    agua inesperada
    en mi manga,
    agua inesperada
    fría y limpia
    como nieve
    mientras espadas
    afiladas como tallos
    entran contra tu pecho
    y las dulces rocas salvajes
    caen encima
    y
    nos encierran.

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