Hagan sus apuestas

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    Hagan sus apuestas

    Era el tiempo en las que los daños eran colaterales,
    la suerte no tenía por qué correr de tu lado, las aceras ya no te pedían fuego,
    en los duelos las palabras eran más rápidas que las balas,
    las miradas dolían más que los recuerdos,
    la rutina era un impuesto por límite de pasión
    y el amor se vendía en rebajas con fecha de extinción.
    Casi nada de lo que importa es para siempre.
    Por ello y por muchos otros detalles con más que callar que decir,
    creo que lo nuestro no funcionó.
    Después la noche ya no te arropaba con alas de hadas,
    los atascos de innovación ya no eran remediados con un beso de cuento,
    las estrellas se habían desconectado en el firmamento,
    las enredaderas de sueños habían tapado la ventana
    que daba a un amanecer de luto por nuestra ruptura,
    de luto porque decidiera que las banderas ya no se desarbolasen
    cuando ella pasaba por su lado y con su soplo hiciera que se derribaran los muros
    como aquel en el que nunca pintamos nuestros nombres con un corazón entrelazado.
    Y es que para nosotros el querer era una nueva colonia,
    el riesgo de desamparo un nuevo álbum líder de ventas
    y la cordura era una búsqueda sin más recompensa que la historia
    de un amor de resacas, dudas y más besos
    entre patios de farolas jugando su suerte al tango que bailaban la noche
    y el filo de unos días con más pena que gloria.
    Y todo ello entre el mercado de seducción y soledad
    de una ciudad que entre tanto tráfico de ilusiones y reproches
    ha terminado por abrir una zanja en lo más profundo de mi corazón.
    Y así entre violines tocando la melodía de la orfandad,
    me he cortado la coleta,
    se me han caído los colmillos de vampiro,
    he tirado el anillo que me regaló junto con un ajuár de súplicas
    y un ciclón de huracanes de caprichos,
    levantando el vuelo de unas alas postizas
    y es que de ángel a demonio
    hay sólo una víctima. Por mi parte fui voluntario
    para aún despertarme en plena noche
    sintiendo el calor de su abrazo, la tela de sus cabellos cercando
    unos sentimientos que se quedaban mudos ante tanta poesía
    que no podrían cantarse con la misma tristeza con la que ahora
    se baila este swing sin escuela que ha perdido el último tren
    que tiene por próxima parada: esperanzas rotas, por próxima estación: crecer.
    Por próximo andén: sueños perdidos, por próximo destino: llantos fingidos.
    Por próximo viaje: melancolía, por próximo suceso: intento de suicidio.
    Por próximo plan: no dejar de correr hacia lo alto de esa colina
    donde se atascan los susurros presagiando la morada de un fantasma
    en una casita de chocolate para consolarme, entre puertas con carteles de se busca
    con la fotografía de esa femme fattale que huyó cuando el Sol irradió
    un día la luz de una cama deshecha de llantos y desazón,
    contando sus penas a un buzón donde sólo se reciben facturas y recibos
    de una vida que no ha sabido aliñar su combinación de sueños con realidad.
    Yo que por ella habría contagiado de añoranza a la Luna.
    Que habría saludado a los vientos dándonos las doce y la una.
    Que hubiera hecho un acta de firmas para que tenga un día más el mes de abril,
    que habría arrasado mi Madrid, mi Troya particular, por querer restar importancia
    a ese azote de temperamento en ristre, mentira avizor,
    suerte por amante y corta minifalda.
    Que habría sabido encontrar un huequito a las nubes para que no dejasen así desmerecer
    de realismo esta poesía que peca de un ensueño que por ahora no ha conspirado
    por desatar los puntos que me dieron
    cuando Cupido se pasó en ese lanzamiento de jabalina hacia mi corazón.
    Yo que por ella habría recibido a porta gayola a mis miedos,
    que habría aprendido a garabatear con mi varita aquellas promesas incumplidas
    y aunque reconozco que fui de tipo duro, muy a lo español,
    hagan sus apuestas ¿ ruleta rusa o faraón?
    Yo seguiré viviendo entre excusas y maquetas de quimeras,
    vídeos grabados de Pretty Woman, trucos fallidos de magia
    entre Titanics, depresiones y añoranzas a escala.

  2. #2
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    muuuy bonito, el principio sobretodo me ha enkantado
    todo por esa sensación única, por ese momento de máxima lokura, kuando estás ahí arriba y todo desaparece; la música te invade, el ritmo recorre todos tus sentidos y tu eres Dios; y todo está bien, porque ya nada existe y entonces el todo y la nada se unen para ser uno solo. porque ahora solo oyes el ritmo que te envenena despacito, cada vez más rápido, empezando bien abajo, por los múskulos de tus pies, y subiendo hasta llegar al korazón; revolucionando todo a su paso. y cuando llega al corazón trasnforma tus latidos. hasta que llega a la cabeza y retumba en ella; y solo oyes el ritmo potente, y solo existe el ritmo potente (ke retumba en tu kabeza una y otra vez, una y otra vez..).
    y pierdes la kabeza, y pierdes la razón. y solo vives para y por el ritmo, porke es el kien te alimenta.
    porke ahora solo existís el ritmo y tu.
    el ritmo, tu, ..y esa morbosa melodia ke te hace volar..
    vivir para bailar

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    1. Apuestas
      Por Lucyah en Foro General
      Respuestas: 44
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    2. ¿Que es lo que más gusta que os hagan a las pivas?
      Por obi en elKonsultorio de Sexualidad
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    3. hagan sus apuestas...
      Por Pecas en Deportes
      Respuestas: 23
      Último mensaje: 15/02/2006, 0:40
    4. ¿Qué les gusta que le hagan a los tíos?
      Por Tragicomedia en elKonsultorio de Sexualidad
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      Último mensaje: 02/02/2005, 20:29
    5. q s lq mas os gusta q os hagan¿?
      Por ThisS en elKonsultorio de Sexualidad
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      Último mensaje: 31/03/2004, 12:16