Poesía.

  1. #1
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    Poesía.

    Quiero abrir este post para hablar de poesía y leer poesía. Poned vuestras poesía preferidas, o simplemente una que os guste. Y decid quién es/era vuestro poeta preferido o algunos libros de poesía que os han gustado.
    Mi poeta preferido es Celso Emilio Ferreiro y mi libro preferido es Longa Noite de Pedra (Es sobre el franquismo pero está en gallego, muy recomendable). Y bueno, para empezar a leer poesía recomiendo 20 poemas de amor y una canción desesperada de Neruda.

    Un poema (ya sé que no se traduce la poesía, pero esta traducción no está nada mal). Espero que os guste.


    INVICTUS

    Out of the night tha covers me,
    Black as the pit from pole to pole
    I thank whatever gods may be
    for my unconquerable soul.

    It matters not how strait the gate,
    How charged with punishments the scroll.
    I am the master of my fate:
    I am the captain of my soul.


    La noche quedó atrás... pero me envuelve,
    Negra como un abismo entre ambos polos;
    Doy gracias a los dioses, cualesquiera sean,
    Por mi espíritu indómito.

    No importa cuán estrecha sea la puerta,
    Ni que me halle abrumado de castigos:
    Soy capitán triunfante de mi estrella,
    Soy dueño de mi espíritu.

    William Ernest Henley
    (Versión de Juan Rodríguez Chicano)

    PD: Perdonad si existe un post de poesía ya, no lo he encontrado
    Grita

  2. #2
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    Me gustan muchos poeta, pero nombraré mi favorito Luis Antonio de Villena.

    Pongo un poema suyo del libro "La muerte únicamente", fue el primer libro que compré de él hace unos cuantos años que conseguí me lo firmase una vez que estuvo en mi ciudad en unas conferencias sobre Poesía de la Experiencia.


    Principe di Montenevoso

    Soy de los que ardientemente detestan la injusticia,
    de los que creen que es indigno casi cualquier privilegio;
    y al tiempo soy clasista y amo la diferencia.
    Creo en el pueblo y me llena de rabia la pobreza,
    mas soy también feroz individualista, singular extremo.
    Amo al amor sobre todas las cosas, detesto la ternura.
    Soy altivo, intolerante, fuerte; pero débil como un niño
    pequeño.
    Aplaudo al que lo mata, mas me uno con el Zar y su
    destino.
    Creo en la bondad como en un bien supremo,
    mas haciendo daño -hay días- experimento júbilo.
    Vivo en soledad la plenitud más alta,
    aunque el mundo me llame y su halago me encienda.
    La vida me gusta toda, fervor de mis sentidos,
    pero a su vez la muerte me tienta serenísima.
    Soy de los que viven y quieren ya estar muertos.
    Me gusta el sol y el infinito placer de los crépusculos.

    Luis Antonio de Villena

  3. #3
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    Pongo otro, que esto no se anima nada , de Vicente Nuñez

    Si elijo el ritmo, estoy atento
    a mi escucha, al estampido
    de lo que oculto, a sus ojos
    llenos de ausencia. Si pronuncio,
    proclamo el mundo y sus bosques,
    me ciño a lo que sin quererme,
    sostengo. Si digo bésame,
    me escribo. Si me muero
    de amor, huelo a rosales.
    Grita

  4. #4
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    Ambos están convencidos
    de que los ha unido un sentimiento repentino.
    Es hermosa esa seguridad,
    pero la inseguridad es más hermosa.

    Imaginan que como antes no se conocían
    no había sucedido nada entre ellos.
    Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
    en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

    Me gustaría preguntarles
    si no recuerdan
    -quizá un encuentro frente a frente
    alguna vez en una puerta giratoria,
    o algún "lo siento"
    o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
    pero conozco su respuesta.
    No recuerdan.

    Se sorprenderían
    de saber que ya hace mucho tiempo
    que la casualidad juega con ellos,

    una casualidad no del todo preparada
    para convertirse en su destino,

    que los acercaba y alejaba,
    que se interponía en su camino
    y que conteniendo la risa
    se apartaba a un lado.

    Hubo signos, señales,
    pero qué hacer si no eran comprensibles.
    ¿No habrá revoloteado
    una hoja de un hombro a otro
    hace tres años
    o incluso el último martes?

    Hubo algo perdido y encontrado.
    Quién sabe si alguna pelota
    en los matorrales de la infancia.

    Hubo picaportes y timbres
    en los que un tacto
    se sobrepuso a otro tacto.
    Maletas, una junto a otra, en una consigna.
    Quizá una cierta noche el mismo sueño
    desaparecido inmediatamente después de despertar.
    Todo principio
    no es mas que una continuación,
    y el libro de los acontecimientos
    se encuentra siempre abierto a la mitad.



    Amor a primera vista, de Wislawa Szymborska.


  5. #5
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    Despabílate amor

    Bonjour buon giorno guten morgen
    despabílate amor y toma nota
    sólo en el tercer mundo
    mueren cuarenta mil niños por día
    en el plácido cielo despejado
    flotan los bombarderos y los buitres
    cuatro millones tienen sida
    la codicia depila la amazonia


    buenos días good morning despabílate
    en los ordenadores de la abuela onu
    no caben más cadáveres de ruanda
    los fundamentalistas degüellan a extranjeros
    predica el papa contra los condones
    havelange estrangula a maradona


    bonjour monsieur le maire
    forza italia buon giorno
    guten morgen ernst junger
    opus dei buenos días
    good morning hiroshima


    despabílate amor
    que el horror amanece

    Mario Benedetti
    Grita

  6. #publi
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  7. #6
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    Se fue, no como
    Sin gusto el pan
    como cal es todo lo que alcanzo.

    Para mí era el pan, era la nieve
    la nieve ya no es blanca
    el pan es sin sabor.

    Marina Tsvetáieva
    Spend your lives in sin and misery

  8. #7
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    Voy a repetir y poner otro de un poeta que me encanta:

    Cuando viene la silenciosa y decapita los tulipanes,
    ¿quién gana?
    ¿Quién pierde?
    ¿Quién va la ventana?
    ¿Quién es el primero en pronunciar su nombre?
    Es uno que lleva mi cabello.
    Lo lleva en las manos como se lleva a un muerto.
    Lo lleva como el cielo llevó mi cabello durante el año en que amé.
    Lo lleva así por vanidad.

    Él gana.
    Él no pierde.
    Él no va a la ventana.
    Él no pronuncia su nombre.

    Es uno que tiene mis ojos.
    Los tiene desde que las puertas se cerraron.
    Los lleva en los dedos como anillos.
    Los lleva como fragmentos de deseo y zafiro:
    él ya era mi hermano en otoño;
    él ya cuenta los días y las noches.

    Él gana.
    Él no pierde.
    Él no va a la ventana.
    Él es el último en pronunciar su nombre.

    Es uno que tiene lo que dije.
    Lo lleva bajo el brazo como un paquete.
    Lo lleva como el reloj a su peor hora.
    Lo lleva de umbral en umbral, pero no lo deja.

    Él no gana.
    Él pierde.
    Él va a la ventana.
    Él es el primero en pronunciar su nombre.

    Él es decapitado con los tulipanes.


    Paul Celan.
    Spend your lives in sin and misery

  9. #8
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    CUANDO ESTÉS VIEJA Y GRIS Y SOÑOLIENTA...

    Cuando estés vieja y gris y soñolienta
    y cabeceando ante la chimenea, toma este libro,
    léelo lentamente y sueña con la suave mirada
    y las sombras profundas que antes tenían tus ojos.

    Cuántos amaron tus momentos de alegre gracia
    y con falso amor o de verdad amaron tu belleza,
    pero sólo un hombre amó en ti tu alma peregrina
    y amó los sufrimientos de tu cambiante cara.

    E inclinada ante las relumbrantes brasas
    murmulla, un poco triste, cómo escapó el amor
    y anduvo en las cimas de las altas montañas
    y entre un montón de estrellas ocultó su rostro.


    W. B. Yeats

  10. #9
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    AMOR DE TARDE

    Es una lástima que no estés conmigo
    cuando miro el reloj y son las cuatro
    y acabo la planilla y pienso diez minutos
    y estiro las piernas como todas las tardes
    y hago así con los hombros para aflojar la espalda
    y me doblo los dedos y les saco mentiras.

    Es una lástima que no estés conmigo
    cuando miro el reloj y son las cinco
    y soy una manija que calcula intereses
    o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
    o un oído que escucha como ladra el teléfono
    o un tipo que hace números y les saca verdades.

    Es una lástima que no estés conmigo
    cuando miro el reloj y son las seis.
    Podrías acercarte de sorpresa
    y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
    yo con la mancha roja de tus labios
    tú con el tizne azul de mi carbónico.


    Mario Benedetti

  11. #10
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    Poesia

    Bueno, todos poemos una que nos guste y asi nos culturizamos todos un poco xD
    A mi me gusta bastante Quevedo:


    Dichoso puedes, Tántalo, llamarte,
    tú, que en los reinos vanos, cada día,
    delgada sombra, desangrada y fría,
    ves, de tu misma sed martirizarte.

    Bien puedes en tus penas alegrarte
    (si es capaz aquel pueblo de alegría),
    pues que tiene (hallarás) la pena mía
    del reino de la noche mayor parte.

    Que si a ti la sed el mal eterno
    te atormenta, y mirando l'agua helada,
    te huye, si la llama tu suspiro;

    yo, ausente, venzo en penas al infierno;
    pues tú tocas y ves la prenda amada;
    yo, ardiendo, ni la toco ni la miro.


    Otro que me gusta de el:

    Cerrar podrá mis ojos la postrera
    sombra que me llevare el blanco día,
    y podrá desatar esta alma mía
    hora a su afán ansioso lisonjera;

    mas no, de esotra parte, en la ribera,
    dejará la memoria, en donde ardía:
    nadar sabe mi llama la agua fría,
    y perder el respeto a ley severa.

    Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
    venas que humor a tanto fuego han dado,
    médulas que han gloriosamente ardido,

    su cuerpo dejará, no su cuidado;
    serán ceniza, mas tendrá sentido;
    polvo serán, mas polvo enamorado.

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