Poemas favooritos

  1. #16
    Avatar de AlanVega Suicide
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    Ya,tienes toda la razón Ann,pero no sé,ese poema tiene un simbolismo especial para mi,tal vez por la epoca en la que lo leí o no sé...

  2. #17
    Avatar de Duffel Mega Usuari@
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    TEORÍA Y ALUCINACIÓN DE DOUBLIN

    I. Teoría

    Un instante vacío
    de acción puede poblarse solamente
    de nostalgia o de vino.
    Hay quien lo llena de palabras vivas,
    de poesía (acción
    de espectros, vino con remordimiento).
    Cuando la vida se detiene,
    se escribe lo pasado o lo imposible
    para que los demás vivan aquello
    que ya vivió (o que no vivió) el poeta.
    Él no puede dar vino,
    nostalgia a los demás: sólo palabras.
    Si les pudiese dar acción...
    La poesía es como el viento,
    o como el fuego, o como el mar.
    Hace vibrar árboles, ropas,
    abrasa espigas, hojas secas,
    acuna en su oleaje los objetos
    que duermen en la playa.
    La poesía es como el viento,
    o como el fuego, o como el mar:
    da apariencia de vida
    a lo inmóvil, a lo paralizado.
    Y el leño que arde,
    las conchas que las olas traen o llevan,
    el papel que arrebata el viento,
    destellan una vida momentánea
    entre dos inmovilidades.

    Pero los que están vivos,
    los henchidos de acción,
    los palpitantes de nostalgia o vino,
    esos... felices, bienaventurados,
    porque no necesitan las palabras,
    como el caballo corre, aunque no sople el viento,
    y vuela la gaviota, aunque esté seco el mar,
    y el hombre llora, y canta,
    proyecta y edifica, aun sin el fuego.


    II. Alucinación

    Me acuerdo de los árboles de Dublín.

    (Imaginar y recordar
    se superponen y confunden;
    pueblan, entrelazados, un instante
    vacío con idéntica emoción.
    Imaginar y recordar...)

    Me acuerdo de los árboles de Dublín...
    Alguien los vive y los recuerdo yo.
    De los árboles caen hojas doradas
    sobre el asfalto de Madrid.
    Crujen bajo mis pies, sobre mis hombros,
    acarician mis manos,
    quisieran exprimirme el corazón.
    No sé si lo consiguen...

    Imaginar y recordar...
    Hay un momento que no es mío,
    no sé si en el pasado, en el futuro,
    si en lo imposible... Y lo acaricio, lo hago
    presente, ardiente, con la poesía.

    No sé si lo recuerdo o lo imagino.
    (Imaginar y recordar me llenan
    el instante vacío.)
    Me asomo a la ventana.
    Fuera no es Dublín lo que veo,
    sino Madrid. Y, dentro, un hombre
    sin nostalgia, sin vino, sin acción,
    golpeando la puerta.

    ____________Es un espectro
    que persigue a otro espectro del pasado:
    el espectro del viento, de la mar,
    del fuego -ya sabéis de qué hablo-, espectro
    que pueda hacer que cante, hacer que vibre
    su corazón, para sentirse vivo.


    José Hierro

  3. #18
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    Personita escribió: Ver mensaje
    Ya,tienes toda la razón Ann,pero no sé,ese poema tiene un simbolismo especial para mi,tal vez por la epoca en la que lo leí o no sé...
    El mejor poema de Bukowski, para mi gusto, es este (tampoco soy muy devota de este hombre xd más allá de alguna novela y/o relato, de todas formas, este poema sí que me fascina *_*):

    EL INCENDIO DE UN SUEÑO

    la vieja Biblioteca Pública de Los Angeles
    ha sido destruida por las llamas.
    aquella biblioteca del centro.
    con ella se fue
    gran parte de mi
    juventud.

    estaba sentado en uno de aquellos bancos
    de piedra cuando mi amigo
    Baldy me
    preguntó:
    "¿vas a alistarte en
    la brigada
    Abraham Lincoln?"

    "claro", contesté
    yo.

    pero, al darme cuenta de que yo no era
    un idealista político
    ni un intelectual
    renegué de aquella
    decisión
    más tarde.

    yo era un lector
    entonces
    que iba de una sala a
    otra: literatura, filosofía,
    religión, incluso medicina
    y geología.

    muy pronto
    decidí ser escritor,
    pensaba que sería la salida
    más fácil
    y los grandes novelistas no me parecían
    demasiado dificiles.
    tenía mas problemas con
    Hegel y con Kant.

    lo que me fastidiaba
    de todos ellos
    es que
    les llevara tanto
    lograr decir algo
    lúcido y/
    o
    interesante.
    yo creía
    que en eso
    los sobrepasaba a todos
    entonces.

    descubrí dos
    cosas:
    a) que la mayoría de los editores creía que
    todo lo que era aburrido
    era profundo.
    b) que yo pasaría décadas enteras
    viviendo y escribiendo
    antes de poder
    plasmar
    una frase que
    se aproximara un poco
    a lo que quería
    decir.

    entretanto
    mientras otros iban a la caza de
    damas,
    yo iba a la caza de viejos
    libros,
    era un bibliófilo, aunque
    desencantado,
    y eso
    y el mundo
    configuraron mi carácter.

    vivía en una cabaña de contrachapado
    detrás de una pensión de 3 dólares y medio
    a la semana
    sintiéndome un
    Chatterton
    metido dentro de una especie de
    Thomas
    Wolfe.

    mi principal problema eran
    los sellos, los sobres, el papel
    y
    el vino,
    mientras el mundo estaba al borde
    de la Segunda Guerra Mundial.
    todavía no me había
    atrapado
    lo femenino, era virgen
    y escribía entre 3 y
    5 relatos por semana
    y todos
    me los devolvían, rechazados por
    el New Yorker, el Harper´s,
    el Atlantic Monthly.
    había leido que
    Ford Madox Ford solía empapelar
    el cuarto de baño
    con las notas que recibía rechazando sus obras
    pero yo no tenía
    cuarto de baño, así que las amontonaba
    en un cajón
    y cuando estaba tan lleno
    que apenas podía
    abrirlo
    sacaba todas las notas de rechazo
    y las tiraba
    junto con los
    relatos.

    la vieja Biblioteca Pública de Los Angeles
    seguía siendo
    mi hogar
    y el hogar de muchos otros
    vagabundos.
    discretamente utilizábamos los
    aseos
    y a los únicos que
    echaban de allí
    era a los que
    se quedaban dormidos en las
    mesas
    de la biblioteca; nadie ronca como un
    vagabundo
    a menos que sea alguien con quien estás
    casado.

    bueno, yo no era realmente un
    vagabundo. yo tenía tarjeta de la biblioteca
    y sacaba y devolvía
    libros,
    montones de libros,
    siempre hasta el
    límite
    de lo permitido:
    Aldous Huxley, D.H. Lawrence,
    e.e. cummings, Conrad Aiken, Fiódor
    Dos, Dos Passos, Turguénev, Gorki,
    H.D. Freddie Nietzche,
    Shopenhauer,
    Steinbeck,
    Hemingway,
    etc.

    siempre esperaba que la bibliotecaria
    me dijera: "que buen gusto tiene usted,
    joven."
    pero la vieja
    puta
    ni siquiera sabía
    quién era ella,
    cómo iba a saber
    quién era yo.

    pero aquellos estantes contenían
    un enorme tesoro: me permitieron
    descubrir
    a los poetas chinos antiguos
    como Tu Fu y Li
    Po
    que son capaces de decir en un
    verso más que la mayoria en
    treinta o
    incluso en ciento.
    Sherwood Anderson debe de haberlos
    leído
    también.

    también solía sacar y devolver
    los Cantos
    y Ezra me ayudó
    a fortalecer los brazos si no
    el cerebro.

    maravilloso lugar
    la Biblioteca Pública de Los Angeles
    fue un hogar para alguien que había tenido
    un
    hogar
    infernal
    ARROYOS DEMASIADO ANCHOS PARA SALTARLOS
    LEJOS DEL MUNDANAL RUIDO
    CONTRAPUNTO
    EL CORAZÓN ES UN CAZADOR SOLITARIO

    James Thurber
    John Fante
    Rabelais
    De Maupassant

    algunos no me
    decían nada: Shakespeare, G.B. Shaw,
    Tolstói, Robert Frost, F. Scott
    Fitzgerald

    Upton Sinclair me llegaba
    más
    que Sinclair Lewis
    y consideraba a Gogol y a
    Dreiser tontos
    de remate

    pero tales juicios provenían mas
    del modo en que un hombre
    se ve obligado a vivir que de
    su razón.

    la vieja Biblioteca Pública de Los Angeles
    muy probablemente evitó
    que me convirtiera en un
    suicida,
    un ladrón
    de bancos,
    un tipo
    que pega a su mujer,
    un carnicero o
    un motorista de la policía
    y, aunque reconozco que
    puede que alguno sea estupendo,
    gracias
    a mi buena suerte
    y al camino que tenía que recorrer,
    aquella biblioteca estaba
    allí cuando yo era
    joven y buscaba
    algo
    a lo que aferrarme
    y no parecía que hubiera
    mucho.

    y cuando abrí el
    periodico
    y leí la noticia sobre el incendio
    que había destruido la
    biblioteca y la mayor parte de
    lo que en ella había

    le dije a mi
    mujer: "yo solía pasar
    horas y horas
    allí …"





    Después de haber leído a todos esos genios (aunque algunos no lo son tanto) y a otros muchos, decidió a los 50 años dejar de leer para siempre, y sólo escribir xd. Y siempre he pensado que si llego a leer todo lo que ha leído este hombre, seguramente también termine harta, con todo visto xd.


  4. #19
    Avatar de *SimbiosiS Sufro.
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    Me encantan los de Ann y Personita.
    Que por cierto, creo haberlo dicho ya una vez. A mí Benedetti me gusta más en poesía que en prosa (aunque es cierto que me leí más poemas que otra cosa. Libros dos o tres) Pero vaya, también es una cuestión de gustos.



    Mi poema favorito, sin alguna duda es el canto que escribió Víctor Jara en el Estadio Chile, justo antes de morir. Salió a la luz porque, antes de ser llevado para tortura, se lo dio a un compañero que lo guardó en el calcetín. Sino me equivoco, éste se lo entregó a Joan Jara, su mujer.
    Me pone los pelos de punta.

    (A parte de este hay un par más que también amo, pero me da pereza buscar ahora. En serio,el de Jara merece la pena leerlo)


    Somos cinco mil aquí.
    En esta pequeña parte de la ciudad.

    Somos cinco mil.

    ¿Cuántos somos en total
    en las ciudades y en todo el país?

    Somos aquí diez mil manos
    que siembran y hacen andar las fábricas.

    ¡Cuánta humanidad
    con hambre, frío, pánico, dolor,
    presión moral, terror y locura!

    Seis de los nuestros se perdieron
    en el espacio de las estrellas.

    Un muerto, un golpeado como jamás creí
    se podría golpear a un ser humano.

    Los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores,
    uno saltando al vacío,
    otro golpeándose la cabeza contra el muro,
    pero todos con la mirada fija de la muerte.

    ¡Qué espanto causa el rostro del fascismo!

    Llevan a cabo sus planes con precisión artera sin importarles nada.
    La sangre para ellos son medallas.
    La matanza es acto de heroísmo.

    ¿Es éste el mundo que creaste, Dios mío?
    ¿Para esto tus siete días de asombro y trabajo?

    En estas cuatro murallas sólo existe un número que no progresa.
    Que lentamente querrá la muerte.

    Pero de pronto me golpea la consciencia
    y veo esta marea sin latido
    y veo el pulso de las máquinas
    y los militares mostrando su rostro de matrona lleno de dulzura.

    ¿Y Méjico, Cuba, y el mundo?
    ¡Qué griten esta ignominia!

    Somos diez mil manos que no producen.
    ¿Cuántos somos en toda la patria?

    La sangre del Compañero Presidente
    golpea más fuerte que bombas y metrallas.

    Así golpeará nuestro puño nuevamente.
    Canto, que mal me sales
    cuando tengo que cantar espanto.

    Espanto como el que vivo, como el que muero, espanto.

    De verme entre tantos y tantos momentos del infinito
    en que el silencio y el grito son las metas de este canto.

    Lo que nunca vi, lo que he sentido y lo que siento
    hará brotar el momento....

  5. #20
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    A Margarita Debayle, Rubén Darío : _


    Nos duele tanto separarnos porque nuestras almas están unidas. Es probable que siempre lo hayan estado y que siempre lo estén. Quizá hayamos vivido mil vidas antes que ésta y nos hayamos encontrado en cada una de ellas. Y hasta es posible que en cada ocasión nos hayamos separado por los mismos motivos. Eso significa que este adiós es a un tiempo un adiós de diez mil años y un preludio de lo que vendrá.


  6. #publi
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  7. #21
    Avatar de Bruit Colores
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    Vino, primero, pura,
    vestida de inocencia.
    Y la amé como un niño.

    Luego se fue vistiendo
    de no sé qué ropajes.
    Y la fui odiando, sin saberlo.

    Llegó a ser una reina,
    fastuosa de tesoros...
    ¡Qué iracundia de yel y sin sentido!

    ...Mas se fue desnundando.

    Y yo le sonreía.
    Se quedó con la túnica
    de su inocencia antigua.
    Creí de nuevo en ella.

    Y se quitó la túnica,
    y apareció desnuda toda...
    ¡Oh pasión de mi vida, poesía
    desnuda, mía para siempre!

    Juan Ramón Jiménez
    Las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros

  8. #22
    Avatar de Safo18 Muy Entendid@
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    [FONT='Arial','sans-serif']Para sí mismo (Catullo, VIII)[/FONT]

    [FONT='Arial','sans-serif']Miserable Catulo, deja de decir tonterías,[/FONT]
    [FONT='Arial','sans-serif']y lo que ves que se ha perdido, dalo por perdido.[/FONT]
    [FONT='Arial','sans-serif']Se han ocultado los soles que brillaron para ti,[/FONT]
    [FONT='Arial','sans-serif']cuando ibas donde iba tu niña.[/FONT]
    [FONT='Arial','sans-serif']amada por ti como no amarás a ninguna.[/FONT]

    [FONT='Arial','sans-serif']Entonces ella hacía cosas divertidas,[/FONT]
    [FONT='Arial','sans-serif']que tú las buscabas y ella las quería,[/FONT]
    [FONT='Arial','sans-serif']brillaron solo para ti aquellos soles.[/FONT]

    [FONT='Arial','sans-serif']Ahora ya no te quiere: pero no tienes que ser débil,[/FONT]
    [FONT='Arial','sans-serif']ni trates de perseguirla, ni estés triste,[/FONT]
    [FONT='Arial','sans-serif']sino mantén tu mente fría.[/FONT]

    [FONT='Arial','sans-serif']¡Adiós, mi niña! Ya Catulo lo puede soportar,[/FONT]
    [FONT='Arial','sans-serif']ni te echa de menos ni te intenta seducir,[/FONT]
    [FONT='Arial','sans-serif']pero tú lo lamentarás cuando nadie te enamore.[/FONT]

    [FONT='Arial','sans-serif']¡Malvada, ay de ti!, ¡Qué vida te aguarda![/FONT]
    [FONT='Arial','sans-serif']¿quién se va a acercar a ti?, ¿quién te verá hermosa?[/FONT]
    [FONT='Arial','sans-serif']¿quién te amará?, ¿de quién se dirá que eres?[/FONT]
    [FONT='Arial','sans-serif']¿quién te besará?, ¿quién te morderá los labios?[/FONT]
    [FONT='Arial','sans-serif']Pero, tú, aguanta, Catulo.[/FONT]


    (La traducción es mía)
    Se han sumergido la luna y las Pléyades, media

    noche, pasan las horas y yo duermo sola.




    www.fotolog.com/safo870



  9. #23
    Avatar de Naive Muy Entendid@
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    ESO ERA AMOR
    Le comenté:
    -Me entusiasman tus ojos.
    Y ella dijo:
    -¿Te gustan solos o con rimel?
    -Grandes,
    respondí sin dudar.
    Y también sin dudar
    me los dejó en un plato y se fue a tientas.







    ESTO NO ES NADA

    Si tuviésemos la fuerza suficiente
    para apretar como es debido un trozo de madera,
    sólo nos quedaría entre las manos
    un poco de tierra.
    Y si tuviésemos más fuerza todavía
    para presionar con toda la dureza
    esa tierra, sólo nos quedaría
    entre las manos un poco de agua.
    Y si fuese posible aún
    oprimir el agua,
    ya no nos quedaría entre las manos
    nada.



    I´ll stop the world and melt with you.

  10. #24
    Avatar de Shukare DoNde ConVeRgeMos
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    A mí me encanta Rafael Alberti, por ejemplo:


    Marinero en tierra:


    "Si mi voz muriera en tierra
    llevadla al nivel del mar
    y dejadla en la ribera.

    Llevadla al nivel del mar
    y nombardla capitana
    de un blanco bajel de guerra.

    ¡Oh mi voz condecorada
    con la insignia marinera:
    sobre el corazón un ancla
    y sobre el ancla una estrella
    y sobre la estrella el viento
    y sobre el viento la vela!"
    (¯`·._.·*KtBsPa*·._.·´¯)♥ ... Now I'm cLimbiNg The waLLs, Cuz I Miss You ... ♥

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