Poemas favooritos

  1. #1
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    Poemas favooritos

    Chau número tres
    (Mario Benedetti)
    Te dejo con tu vida
    tu trabajo
    tu gente
    con tus puestas de sol
    y tus amaneceres.

    Sembrando tu confianza
    te dejo junto al mundo
    derrotando imposibles
    segura sin seguro.

    Te dejo frente al mar
    descifrándote sola
    sin mi pregunta a ciegas
    sin mi respuesta rota.

    Te dejo sin mis dudas
    pobres y malheridas
    sin mis inmadureces
    sin mi veteranía.

    Pero tampoco creas
    a pie juntillas todo
    no creas nunca creas
    este falso abandono.

    Estaré donde menos
    lo esperes
    por ejemplo
    en un árbol añoso
    de oscuros cabeceos.

    Estaré en un lejano
    horizonte sin horas
    en la huella del tacto
    en tu sombra y mi sombra.

    Estaré repartido
    en cuatro o cinco pibes
    de esos que vos mirás
    y enseguida te siguen.

    Y ojalá pueda estar
    de tu sueño en la red
    esperando tus ojos
    y mirándote.
    "Si nada nos salva de la muerte, al menos que el Amor nos salve de la vida"

  2. #2
    Avatar de Sagitario :)
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    Demasiados xd!!

    De Mario Benedetti, por ejemplo, Hagamos un trato.

    Compañera,
    usted sabe
    que puede contar conmigo,
    no hasta dos ni hasta diez
    sino contar conmigo.

    Si algunas veces
    advierte
    que la miro a los ojos,
    y una veta de amor
    reconoce en los míos,
    no alerte sus fusiles
    ni piense que deliro;
    a pesar de la veta,
    o tal vez porque existe,
    usted puede contar
    conmigo.

    Si otras veces
    me encuentra
    huraño sin motivo,
    no piense que es flojera
    igual puede contar conmigo.

    Pero hagamos un trato:
    yo quisiera contar con usted,
    es tan lindo
    saber que usted existe,
    uno se siente vivo;
    y cuando digo esto
    quiero decir contar
    aunque sea hasta dos,
    aunque sea hasta cinco.

    No ya para que acuda
    presurosa en mi auxilio,
    sino para saber
    a ciencia cierta
    que usted sabe que puede
    contar conmigo.



    De Luis Cernuda este:

    La lámpara y la cortina
    al pueblo en su sombra excluyen.

    Sueña ahora,
    si puedes, si te contentas
    con sueños, cuando te faltan
    realidades.

    Estas aquí, de regreso
    del mundo, ayer vivo, hoy
    cuerpo en pena,
    esperando locamente,
    alrededor tuyo, amigos
    y sus voces.

    Callas y escuchas. No. Nada
    oyes, excepto tu sangre,
    su latido
    incansable, temeroso;
    y atención prestas a otra
    cosa inquieta.

    Pausa . Y al reloj consultas:
    Todavía temprano para sentir.



    Y... de Neruda podría decir la de Me gustas cuando callas o Puedo escribir los versos más tristes esta noche... pero me quedo con Oda a la crítica:

    Yo escribí cinco versos
    uno verde,
    otro era un pan redondo,
    el tercero, una casa levantándose,
    el cuarto era un anillo,
    el quinto verso
    era corto como un relampago
    y al escribirlo
    me dejó en la razón su quemadura,
    y bien los hombres,
    las mujeres,
    vinieron y tomaron la sencilla materia,
    brizna, viento, fulgor, barro, madera,
    y con tan poca cosa, construyeron paredes,
    pisos, sueños.
    En una línea de mi poesia
    secaron ropa al viento,
    comieron mis palabras,
    las guardaron junto a la cabecera,
    vivieron con un verso,
    con la luz que salió de mi costado,
    entonces llego un crítico, mudo
    y otro lleno de lenguas,
    y otros,
    otros llegaron ciegos
    o llenos de ojos,
    elegantes algunos,
    como claveles con zapatos rojos,
    otros estrictamente vestidos de cadáveres,
    algunos partidarios del rey
    y su elevada monarquía,
    otros se habían enredado en
    la frente de Marx
    y pataleaban en su barba,
    otros eran ingleses,
    sencillamente ingleses,
    y entre todos,
    se lanzaron con dientes y cuchillos,
    con diccionarios y otras armas negras,
    con citas respetables,
    se lanzaron,
    a disputar mi pobre poesía,
    a las sencillas gentes que la amaban.
    Y la hicieron embudos, la enrollaron,
    la sujetaron con cien alfileres,
    la cubrieron con polvo de esqueleto,
    la llenaron de tinta,
    la escupieron,
    con suave beningnidad de gatos,
    la destinaron a envolver relojes,
    la protegieron,
    y la condenaron,
    le arrimaron petróleo,
    le dedicaron húmedos tratados,
    la cocieron con leche,
    le agregaron pequeñas piedrecitas,
    fueron borrándole vocales,
    fueron matándole sílabas y suspiros,
    la arrugaron e hicieron un pequeño paquete,
    que destinaron cuidadosamente a sus desvanes,
    a sus cementerios,
    luego se retiraron,
    uno a uno,
    enfurecidos hasta la locura
    porque no fui bastante popular
    para ellos,
    o indignados de dulce menosprecio,
    por mi ordinaria falta de tinieblas.
    Se retiraron, todos,
    y entonces, otra vez,
    junto a mi poesía,
    volvieron a vivir mujeres y hombres,
    de nuevo hicieron fuego,
    construyeron casas,
    comieron pan,
    se repartieron la luz,
    y en el amor,
    unieron relámpago y anillo.
    Y ahora perdonadme señores
    que interrumpa
    este cuento que les estoy contando,
    y me vaya a vivir para siempre con la gente sencilla.

    Todo es adrede. Todo hace trizas el alma.


    Mario Benedetti

  3. #3
    Avatar de Tabitha .
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    Sueña ahora,
    si puedes, si te contentas
    con sueños, cuando te faltan
    realidades


    (me encanta esta parte..)
    "Si nada nos salva de la muerte, al menos que el Amor nos salve de la vida"

  4. #4
    Avatar de Tabitha .
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    ESque esta poesia de Neruda no se puede dejar escapar, dios, es tan buf.......preciosa, me encanta cada verso...



    Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
    .
    Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
    y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
    .
    El viento de la noche gira en el cielo y canta.
    .
    Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
    Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
    .
    En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
    ¡La besé tantas veces bajo el cielo infinito!
    .
    Ella me quiso, a veces yo también la quería.
    ¡Como no haber amado sus grandes ojos fijos!
    .
    Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
    Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido,
    .
    Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
    Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
    .
    Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
    La noche está estrellada y ella no está conmigo.
    .
    Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
    Mi alma no se contenta con haberla perdido.
    .
    Como para acercarla mi mirada la busca.
    Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
    .
    La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
    Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
    .
    Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise!
    Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
    .
    De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
    Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
    .
    Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
    Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
    .
    Porque en noches como ésta, la tuve entre mis brazos,
    mi alma no se contenta con haberla perdido.
    .
    Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
    y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
    "Si nada nos salva de la muerte, al menos que el Amor nos salve de la vida"

  5. #5
    Avatar de annue de verdá de deporte
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    TIEMPO (Gioconda Belli)

    El tiempo tiene
    la consistencia
    del jabón.
    Burbujas
    como las que
    soplábamos
    de niños
    iridiscentes
    flotan en el aire
    y se disuelven
    una a una
    igual que los minutos
    que nunca
    se repiten
    que nunca
    se repiten
    que nunca
    se repiten




    BRAVO PAIS (Manuel Rivas)

    Val de Soneira,
    duro fogar senlleiro,
    terra e ceo nun puño,
    ventre xobreiro,
    non é a luz do amanecer,
    a que como vidreiro
    fecunda a flor.
    Son as cálidas veas do teu solpor.




    De Neruda, un trozo de Farewell:

    Desde el fondo de ti, y arrodillado,
    un niño triste, como yo, nos mira.
    Por esa vida que arderá en sus venas
    tendrían que amarrarse nuestras vidas.
    Por esas manos, hijas de tus manos,
    tendrían que matar las manos mías.
    Por sus ojos abiertos en la tierra
    veré en los tuyos lágrimas un día.





    ELEGÍA (Miguel Hernández) (tipiquísima, pero me encanta)

    (En Orihuela, su pueblo y el mío
    se me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
    con quien tanto quería)


    Yo quiero ser llorando el hortelano
    de la tierra que ocupas y estercolas,
    compañero del alma tan temprano.

    Alimentando lluvias, caracolas
    y órganos mi dolor sin instrumentos,
    a las desalentadas amapolas
    daré tu corazón por alimento.
    Tanto dolor se agrupa en mi costado,
    que por doler, me duele hasta el aliento.

    Un manotazo duro, un golpe helado,
    un hachazo invisible y homicida,
    un empujón brutal te ha derribado.

    No hay extensión mas grande que mi herida,
    lloro mi desventura y sus conjuntos
    y siento más tu muerte que mi vida.
    Ando sobre rastrojos de difuntos,
    y sin calor de nadie y sin consuelo
    voy de mi corazón a mis asuntos.

    Temprano levantó la muerte el vuelo,
    temprano madrugó la madrugada,
    temprano estás rodando por el suelo.

    No perdono a la muerte enamorada,
    no perdono a la vida desatenta,
    no perdono a la tierra ni a la nada.

    En mis manos levanto una tormenta
    de piedras, rayos y hachas estridentes,
    sedientas de catástrofes y hambrienta.

    Quiero escarbar la tierra con los dientes,
    quiero apartar la tierra parte a parte
    a dentelladas secas y calientes.

    Quiero minar la tierra hasta encontrarte
    y besarte la noble calavera
    y desamordazarte y regresarte.

    Y volverás a mi huerto y a mi higuera
    por los altos andamios de las flores
    pajareará tu alma colmenera
    de angelicales ceras y labores.
    Volverás al arrullo de las rejas
    de los enamorados labradores.

    Alegrarás la sombra de mis cejas
    y tu sangre se irá a cada lado
    disputando tu novia y las abejas.

    Tu corazón ya terciopelo ajado,
    llama a un campo de almendras espumosas
    mi avariciosa voz de enamorado.

    A las aladas almas de las rosas
    de almendro de natas te requiero,
    que tenemos que hablar de muchas cosas
    compañero del alma, compañero.
    ..


  6. #publi
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  7. #6
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    AMOR A PRIMERA VISTA

    Ambos están convencidos
    de que los ha unido un sentimiento repentino.
    Es hermosa esa seguridad,
    pero la inseguridad es más hermosa.

    Imaginan que como antes no se conocían
    no había sucedido nada entre ellos.
    Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
    en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

    Me gustaría preguntarles
    si no recuerdan
    -quizá un encuentro frente a frente
    alguna vez en una puerta giratoria,
    o algún "lo siento"
    o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
    pero conozco su respuesta.
    No recuerdan.

    Se sorprenderían
    de saber que ya hace mucho tiempo
    que la casualidad juega con ellos,

    una casualidad no del todo preparada
    para convertirse en su destino,

    que los acercaba y alejaba,
    que se interponía en su camino
    y que conteniendo la risa
    se apartaba a un lado.

    Hubo signos, señales,
    pero qué hacer si no eran comprensibles.
    ¿No habrá revoloteado
    una hoja de un hombro a otro
    hace tres años
    o incluso el último martes?

    Hubo algo perdido y encontrado.
    Quién sabe si alguna pelota
    en los matorrales de la infancia.

    Hubo picaportes y timbres
    en los que un tacto
    se sobrepuso a otro tacto.
    Maletas, una junto a otra, en una consigna.
    Quizá una cierta noche el mismo sueño
    desaparecido inmediatamente después de despertar.
    Todo principio
    no es mas que una continuación,
    y el libro de los acontecimientos
    se encuentra siempre abierto a la mitad.


  8. #7
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    La chica de las mil caras

    Todo tu cuerpo es un inmenso brote de espinas,
    pero las aves siguen comiendo en tus manos
    y cantan en el bosque como si nada.
    Por las noches me enseñas el universo:
    hoy han sido las costas de Islandia,
    la Edda de Snorri y la promesa de Winland.
    Como tu cuerpo está erizado de agujas,
    necesito almohadones para amarte;
    luego despierto enganchado a tus labios,
    cuando el sol es un punto negro en el cielo.
    Si hablas, tu voz es una cascada
    que arrastra cadáveres y policías de uniforme.
    Hablas en verso, como Ovidio y Lope,
    como el precoz escaldo Egil Skallagrimsson.
    A veces te interrumpo. Tus besos llevan oro,
    como las Noches de Stevenson o de Mardrus.
    Son algo tan brillante. Como una nueva infancia.
    No sé si tu destino es catalogar manuscritos,
    si has sido bibliotecaria en Alejandría.
    Un día vi cómo perseguías a un jabalí en Dordoña
    (esa noche soñé con el Monarca Oscuro).
    Podría hacerte un lecho de lirios o de rosas,
    aunque preferiría cubrirte de alacranes.
    Luego descifraríamos papiros mágicos y emblemas.
    No sé cómo decirte lo mucho que te amo.
    Hace siglos que desaparecieron los torneos.
    Jesús sigue muriendo cada día. Hasta cuándo.
    Pero Clodoveo decía que el Gólgota no sería famoso
    si él hubiese estado allí, en Jerusalén, con sus francos...

    Antes leíamos novelas bizantinas, escuchábamos discos,
    no encendías jamás la luz en el desván.
    Me parecía haber vivido dos veces los momentos
    y bebía del suave terminarse de tus ojos.
    Algunos dioses se nos antojaban ridículos:
    Júpiter, por ejemplo, todos los que mandaban.
    Pero las ninfas de las fuentes, los elfos, los dragones,
    Mae West y Miriam Hopkins compensaban la perdida.
    Hacer versos, nadar, dar de comer a un pájaro,
    ejercer de sportwoman como Diana Palmer.
    Buscábamos tesoros en el jardín de tus abuelos,
    bajo ese sol de Heráclito que sigue sin ponerse,
    con una Jolly Roger ceñida a la cintura,
    saqueando glorietas y naufragando en la piscina.

    Y ahora que está aquí, mi amor,
    tú que eres todas las mujeres,
    no sé si voy a ser capaz
    de recordarte y recordarme.
    Todos vivimos, a la postre,
    en una especie de prisión
    de la que no podemos salir,
    en la que nadie puede entrar.
    Pero consta en el Libro Único
    que, a pesar de espinas y agujas,
    nos amamos alguna vez
    y nos amaremos tú y yo.


  9. #8
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    Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
    Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
    la resaca de todo lo sufrido
    se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

    Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
    en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
    Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
    o lo heraldos negros que nos manda la Muerte.

    Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
    de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
    Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
    de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

    Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
    cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
    vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
    se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

    Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!


  10. #9
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    SONETO XVII (Cien sonetos de amor)
    No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
    o flecha de claveles que propagan el fuego:
    te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
    secretamente, entre la sombra y el alma.
    Te amo como la planta que no florece y lleva
    dentro de sí­, escondida, la luz de aquellas flores,
    y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
    el apretado aroma que ascendió de la tierra.
    Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
    te amo directamente sin problemas ni orgullo:
    así­ te amo porque no sé amar de otra manera,
    sino así­ de este modo en que no soy ni eres,
    tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mí­a,
    tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.
    Pablo Neruda, 1959


    I´ll stop the world and melt with you.

  11. #10
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    EPITAFIO PARA MI TUMBA
    Aquí descanso yo: dice Alfonsina
    El epitafio claro, al que se inclina.

    Aquí descanso yo, y en este pozo,
    Pues que no siento, me solazo y gozo.

    Los turbios ojos muertos ya no giran,
    Los labios, desgranados, no suspiran.

    Duermo mi sueño eterno a pierna suelta,
    Me llaman y no quiero darme vuelta

    Tengo la tierra encima y no la siento,
    Llega el invierno y no me enfría el viento.

    El verano mis sueños no madura,
    La primavera el pulso no me apura.

    El corazón no tiembla, salta o late,
    Fuera estoy de la línea de combate.

    ¿Qué dice el ave aquella, caminante?
    Tradúceme su canto perturbante:


    "Nace la luna nueva, el mar perfuma,
    "Los cuerpos bellos báñanse de espuma.

    "Va junto al mar un hombre que en la boca
    "lleva una abeja libadora y loca:


    "Bajo la blanca tela el torso quiere
    "El otro torso que palpita y muere.

    "Los marineros sueñan en las proas,
    "Cantan muchachas desde las canoas.

    "Zarpan los buques y en sus claras cuevas
    "Los hombres parten hacia tierra nuevas.

    "La mujer, que en el suelo está dormida,
    "Y en su epitafio ríe de la vida,

    "Como es mujer, grabó en su sepultura
    "Una mentira aún: la de su hartura".


  12. #11
    Avatar de AlanVega Suicide
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    Los muertos no necesitan
    aspirina o
    tristeza
    supongo.

    pero quizás necesitan
    lluvia.
    zapatos no
    pero un lugar donde
    caminar.

    cigarrillos no,
    nos dicen,
    pero un lugar donde
    arder.

    O nos dicen:
    Espacio y un lugar para
    volar,
    da
    igual.

    Los muertos no me
    necesitan.

    Ni los
    vivos.

    Pero quizás los muertos se necesitan
    unos a
    otros.

    En realidad, quizás necesitan
    todo lo que nosotros
    necesitamos

    Y
    necesitamos tanto
    Si solo supiéramos
    que
    es.

    Probablemente
    es
    todo

    y probablemente
    todos nosotros moriremos
    tratando de
    conseguirlo

    o moriremos

    porque no
    lo
    conseguimos.

    Espero que
    cuando yo este muerto
    comprendáis

    que conseguí
    tanto
    como
    pude.







    (Todo-Charles Bukowski)

  13. #12
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    Nets escribió: Ver mensaje
    ESque esta poesia de Neruda no se puede dejar escapar, dios, es tan buf.......preciosa, me encanta cada verso...



    Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
    .
    Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
    y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
    .
    El viento de la noche gira en el cielo y canta.
    .
    Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
    Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
    .
    En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
    ¡La besé tantas veces bajo el cielo infinito!
    .
    Ella me quiso, a veces yo también la quería.
    ¡Como no haber amado sus grandes ojos fijos!
    .
    Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
    Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido,
    .
    Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
    Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
    .
    Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
    La noche está estrellada y ella no está conmigo.
    .
    Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
    Mi alma no se contenta con haberla perdido.
    .
    Como para acercarla mi mirada la busca.
    Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
    .
    La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
    Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
    .
    Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise!
    Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
    .
    De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
    Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
    .
    Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
    Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
    .
    Porque en noches como ésta, la tuve entre mis brazos,
    mi alma no se contenta con haberla perdido.
    .
    Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
    y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
    El mismo, que tipica soy xD

  14. #13
    Avatar de Naive Muy Entendid@
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    TODOS USTEDES PARECEN FELICES

    …Y sonríen, a veces, cuando hablan.
    Y se dicen , incluso,
    palabras
    de amor. Pero
    se aman
    de dos en dos
    para
    odiar de mil
    en mil. Y guardan
    toneladas de asco
    por cada
    milímetro de dicha.
    Y parecen -nada
    más que parecen- felices,
    y hablan
    con el fin de ocultar esa amargura
    inevitable, y cuántas
    veces no lo consiguen, como
    no puedo yo ocultarla
    por más tiempo; esta
    desesperante, estéril, larga
    ciega desolación por cualquier cosa
    que -hacia donde no sé-, lenta, me arrastra


    I´ll stop the world and melt with you.

  15. #14
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    Benedetti y Bukowski son (mucho más) superiores en prosa que en verso.


  16. #15
    Avatar de Tabitha .
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    A mi Benedetti me gusta tanto en prosa como en verso
    "Si nada nos salva de la muerte, al menos que el Amor nos salve de la vida"

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