Pérez-Reverte en estado puro.

  1. #1
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    Pérez-Reverte en estado puro.

    Con este post, no pretendo que contestéis. Me conformo con que leáis, y os deis cuenta de lo que es España, y de lo que digo siempre. Querer entender la política sí, justificarla... No es posible.
    Este es un rapapolvo que le da Pérez Reverte, tanto a la derecha, como a la izquierda. Merece la pena leerlo.


    Treinta siglos, a subasta


    ARTURO PÉREZ-REVERTE | El Semanal | 10 de julio de 2005


    En capitanalatriste.com reproducimos las columnas publicadas por Arturo Pérez-Reverte en "El Semanal". En el nuevo número de la revista comenta: "Arrojándolo todo al cubo de basura, que cada vez se parece más a una fosa común".

    Hoy me he levantado reaccionario, así que reacciono dándole a la tecla. Cada uno reacciona como puede. Y la verdad es que tengo uno de esos días en que abres los periódicos, ves los titulares y las fotos de los protagonistas del asunto ibérico, y te entran unas ganas salvajes de ir a la puerta de las Cortes a ciscarte en los muertos de todo el que pase por allí

    La primera pregunta que cualquiera con sentido común se hace ante el panorama es: ¿de verdad no se dan cuenta? Luego, al rato de meditarlo, llega la atroz respuesta: se dan cuenta, pero les importa un carajo. Esa peña de golfos apandadores vive de su negocio, de currarse una España que nada tiene que ver con la real, hasta conseguir, por insistencia, que sí lo tenga. Que esa España falsa en la que medran, la que les paga el coche oficial, el estatus, la vanidad y la arrogancia, se vuelva real y terrible hasta darles la razón y justificar su estupidez, su ignorancia, su incultura, su demagogia de leguleyos sin escrúpulos.

    Y así, como en el mito de los leprosos medievales, esa pandilla de sinvergüenzas contamina todo cuanto toca, arrojándolo al cubo de basura, que cada vez se parece más a una fosa común: educación, historia, idiomas, convivencia. En una España inculta y de instintos ruines como la nuestra, donde el equilibrio y la solidaridad requieren encaje de bolillos, eso equivale a ponerse la pistola en la sien. Virgen santa. Hasta han conseguido que las víctimas del terrorismo se tiren los trastos a la cabeza, y se dividan ahora en víctimas de derechas y víctimas de izquierdas.

    Todo iba demasiado bien. Los ciudadanos votaban y estaban dispuestos a seguir votando a unos u otros según el momento y las circunstancias, con las alternancias lógicas en cualquier democracia. Lo normal. Pero ese proyecto lento, tranquilo y acumulativo, no encajaba en los planes de esta gentuza. Necesitaban movimiento inmediato, vidilla, oportunidades de sacarle los dos ojos al adversario con tal de que a ellos les quedase uno. Hablo de los profesionales de una izquierda desorganizada, demagoga e incompetente; de los pringados de un socialismo sin proyecto que aún rumia el rencor por el desastre felipista; de los meapilas de una derecha justamente despojada del poder a causa de su estupidez, su soberbia y su cobardía; de la infame peña totalitaria periférica que, después de treinta años de victimismo y gimoteo, ya no tiene nada que reivindicar salvo las situaciones extremas. Todos barajan demasiado resentimiento, demasiadas cuentas que ajustar, como para dejarnos al margen. Necesitan una España encabronada para justificar el tinglado, el voto, la legislatura. Y en eso andan.

    No puedo compartir la opinión de ciertos analistas de la derecha que atribuyen al Pesoe la responsabilidad exclusiva del putiferio. Es cierto que la mediocridad de algunos ilustres –e ilustras– miembros del Gobierno resulta nociva y devastadora, que el daño hecho en los últimos tiempos a la convivencia, la educación, la enseñanza, el idioma español, la cultura y el sentido común son irreparables, y que resulta evidente el manejo vil de un resentimiento y una dialéctica de militancia que se remonta a la guerra civil; algo que parecía superado por la mayoría de españoles, y a lo que eran ajenas las nuevas generaciones.

    Pero también es cierto que todo esto ha sido alentado y favorecido por una derecha desprovista de inteligencia, de maneras, de sentido del Estado y de conocimiento del país que gobernaba. Me refiero a ese Pepé autista que perdió el poder por obcecación, oportunismo y falta de coraje político, tras gobernar arrojado sin pudor en brazos de los obispos más carcamales y de los movimientos religiosos ultravaticanos, de la educación privada en detrimento de la pública, del dinero fácil, del urbanismo salvaje, del España va bien, de la imprevisión suicida frente a la inmigración, de la ausencia de una verdadera política social y de la incapacidad de distinguir el españolismo rancio, de cabra legionaria con viento duro de levante, del legítimo y necesario sentido de la palabra España.

    Una derecha que ahora las pía de seis en seis, pero que cuando fue débil en la antigua oposición y en la primera fase de su gobierno, tampoco tuvo empacho en mirar hacia otro lado, tragar y pactar con quien hizo falta, o intentarlo. Incluido aquel glorioso Movimiento Nacional de Liberación Vasco con el que nos obsequió, en su momento, el comparsa de George Bush. El amigo Ansar de los cojones.
    Última edición hecha por Hack_Snake, 13/07/2005 a las 21:01.

  2. #2
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    Ha sido un verdadero placer haberlo leido
    Por que actos como este estan por encima de cualquier rivalidad,deporte o ambito de la vida,por que tu has unido a todas las personas del mundo,por esto y por mucho mas,GRACIAS PUERTA.Nunca te olvidaremos.


  3. #3
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    Aunque hay ciertas palabras que no me han sonado bien en la misma frase, me ha gustado y comparto la opinión de alex-kaiser.
    Todo es adrede. Todo hace trizas el alma.


    Mario Benedetti

  4. #4
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    Está bastante bien

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    Creo que el discurso del señor reverte se ha vuelto, un quiero y no puedo de un monton de ideas, que todos nos sabemos de sobra, y algunas suyas propias, pero que a su vez, solo me han parecido una consecucion de brabuconadas que no estan apoyadas bajo ningun tipo de hecho, ¿la cuestion? Insultar todo lo mala que es la politica, pero a su vez no hace nada por cambiarla, solo escribir textos que no llevan a ningun lado.

    En cuestiones de politicas hay 4 perfiles

    el que le da igual
    el que todo le parece mal
    el que sabe ver las cosas buenas de un gobierno y las malas tambien (De estos es de los que menos hay )
    el que todo le parece bien

    El señor reverte parece del segundo grupo, el dia que diga algo novedoso, o que ayude a mejorar la politica, entonces lo escuchare, puede que incluso lo alave, pero por ahora nada, asi que : vuelva usted mañana
    Última edición hecha por Die Mapa Schön, 14/07/2005 a las 23:03.



  6. #publi
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  7. #6
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    Dime algo que haya dicho que no sea cierto. Y entonces me dices que solo sabe quejarse e insultar.

    Por cierto, que si crees que es de derechas, estás muy equivocado.

  8. #7
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    hay cosas que dice que son ciertas, hack, pero no dice nada nuevo, nada que yo no haya escuchado jamas, las unicas cosas que he escuchado novedosas en su discurso no son mas que insultos y mas insultos, en fin, el texto podria decir lo mismo ahorrandose el 50 % de las palabras. Es un discurso de tópicos sobre politica, y algunos pueden resultar ciertos y otros no me parecen mas que una perdida de tiempo. No creo que todos los politicos sean la misma mierda, ni que todos vayan con la intencion de hacer lo que les salga de los huevos. Hay politicos buenos y malos, en fin...

    Por cierto, no he dicho en ningun momento que reverte fuera de derechas, donde lo has visto?, se le nota que es de izquierdas, el rapapolvo que le da a las derechas es mucho mayor, pero no porque sea de izquierdas me deja de parecer que su discurso esta carente de sentido



  9. #8
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    Reverte dice lo mismo ahora que hace 3 años,lo que pasa que ahora ha dejado de ser incisivo e hiriente,para estar en un discurso del "Yo,mi,me,conmigo"...los libros recopilación de artículos ("Con animo de ofender" y "Patente de Corso") me parece que tienen artículos que realmente son maravillas,pero éste en particular me ha dejado bastante frío...

    Pienso,como Mapache,que Reverte ha entrado en una espiral del criticar todo y a todos,con o sin motivo,pero ha abandonado ya esos artículos interesantes e inteligentes por los que muchos le seguíamos (ya he dejado de sentirme incluso interesado por el artículo de El semanal de los domingos...)
    Beets, bears, Battlestar Galactica

  10. #9
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    Mal hecho. Yo sigo siguiendo sus artículos, y este me resulto oportuno ponerlo aquí, para que la gente que solo ve las cosas buenas de su partido, viera que no todo es oro lo que reluce.

    Veo bien que critiquéis la forma en como lo hace. Pero es suya, y no por eso deja de ser menos Pérez-Reverte.

  11. #10
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    Subo este hilo, por que releyendo artículos pasados de Reverte, que no tuve, ni he tenido ocasión de leer, he encontrado uno, que sinceramente, me ha encantado. (Y todo sea dicho de paso, da que pensar.)

    CARTA A UN IMBÉCIL -1994 (Arturo Pérez Reverte)

    Querido imbécil: No llegarás a comerte las próximas uvas, porque de aquí a un año estarás muerto. Y cuando digo muerto quiero decir muerto de verdad, criando malvas para los restos. No palmarás, te lo comunico, de forma heroica, ni útil, ni siquiera natural. Habrás fallecido estúpidamente, a ciento ochenta y en un cambio rasante, o una curva, susto cuando pongas para ti mismo cara de duro de película y metas gas, intrépido, jaleado por música imaginaria o real, creyéndote el rey del mambo. Lo peor del asunto, discúlpame, no será tu pellejo; que al fin y al cabo - salvo para ti mismo y algún familiar- no valdrá gran cosa al precio a que lo vas a vender. Lo malo es que te llevarás por delante, quizás, a gente que ningún interés tiene en acompañarte en el viaje: amigos incautos, la familia que vaya de vacaciones en el coche opuesto, el peatón, el camionero que trabaja para ganarse la vida. Sería más práctico y más limpio, ya puestos a eso, que acelerases hasta doscientos y te estamparas en bajorrelieve contra una pared, que es un gesto más íntimo y considerado. Pero sé que no lo harás así, por que en lo tuyo no hay voluntad de hacerte pupita. Cuando llegue será de forma imprevista, y aún tendrás tiempo de poner ojos de esto no me puede ocurrir a mi antes de romperte los cuernos y quedarte, como dicen los clásicos, mirando a Triana para los restos.
    Llevo varios años viéndote pasar a mi lado por carreteras y autovías,
    abonado el carril izquierdo, dándome las luces para que te deje, en el acto, franco el paso. A veces te pegas a un palmo del parachoques trasero, confiando siempre, ante mi posible frenada, en la sólida mecánica de tu coche y en tus proverbiales reflejos y sangre fría. En la intrepidez de tu golpe de vista y en el valor helado, sereno, que tanta admiración despierta a tu alrededor y, en especial, en ti mismo. Guapo. Machote. Que eres un virtuoso.
    Mira, voy a confiarte un secreto. Somos tan frágiles que te temblarían las manos si lo supieras. Todo cuanto tenemos, que parece tan sólido y tan valioso y tan definitivo, se va al carajo en un soplo, en un segundo, al menor descuido nuestro y al menor guiño del azar, la vida, la condición humana. Basta un insecto, un virus, un trocito de metal en forma de metralla o bala, una gota de agua o de aceite sobre el asfalto, un estornudo, una cualquiera de esas bromas pesadas con las que el Universo se complace en pasar el rato, y tú y todo lo que tienes, y todo lo que representas, y todo lo que amas, y todo lo que fuiste, lo que eres y lo que podrías haber sido, se va al diablo y desaparece para siempre sin que vuelva nunca jamás. Así nos iremos todos, claro. Pero unos se irán antes que otros. Y a ti, querido, te toca en 1994 la papeleta. Claro que a lo mejor me mato yo antes. O a lo mejor me matas tú. Pero yo sé que eso puede ocurrirme cualquier día en cualquier sitio, porque mi condición es mortal. Mientras que a ti ni siquiera se te ha pasado por la cabeza.
    Lamento no poder comunicarte las circunstancias exactas en que efectuarás -afortunadamente- tu último adelantamiento. Ignoro si tu nombre quedará sepultado en las estadísticas de operaciones retorno, puentes o fines de semana, o si merecerás tratamiento individual, tal vez con foto de hierros y retorcidos pies asomando bajo una manta -siempre se pierde un zapato, recuerda, no uses calcetines blancos- en las páginas de un diario o, incluso, con suerte, en un informativo de la tele. Pero las circunstancias de tu óbito me traen al fresco. Como ya sabes que no suelo cortarme en esta página, diré que ni siquiera me importas tú.
    Hay quien afirma que toda la vida humana es sagrada, y puede que sea cierto. Pero no resulta menos cierto que ya he visto desaparecer unas cuantas vidas, y que algunas me parecen menos sagradas que otras. En cuanto a la tuya, y me refiero a tu vida personal e intransferible -salvo que creas en la reencarnación-, allá cada cual si quiere pagar tan caro el dudoso placer de cabalgar a caballos de hojalata que devoran a su jinete. Y no vengas con eso del amor al riesgo y el vivir peligrosamente. Conozco a mucha gente que sabe perfectamente, de grado o por fuerza, lo que es riesgo y la vida peligrosa. Gente que sí merecen que derramen lágrimas por ella cuando le pican el billete, en lugar de lamentar la desaparición de fulanos como tú; de tipos incapaces de valorar la vida que poseen y que por eso la malgastan. Qué sabes tú del riesgo, capullo. Y de la muerte. Y de la vida. Que tengas buen viaje.

  12. #11
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    Ese era de su gran etapa.Mi favorito,por siempre,"La novia de D'artagnan".

    Le calculé muy veinitipocos años.Era la tercera o cuarta de la fila,en aquella librería de Buenos Aires donde el arriba firmante hacía exactamente eso,firmar.Me pareció callad y tímida.Veníua con una mochila llena de libros,y cuando llegó hasta mí sacó de ella un leído y releído ejemplar de "El club Dumas"

    -Ami a D'artagnan-afirmó-. Y a los otros.

    Lo dijo temblándole la voz,como si acabara de confesar una pasión extraña o prohibida.Aun pareció a punto de añadir algo,pero no dijo nada más,limitándose a mirar el libro que yo tenía entre las manos.Escribí unas palabras cariñosas en la primera página,conversé con ella unos instantes y luego pasé a antender a una señora sexagenaria,muy guapa,con ojos verdes que debieron causar importantes estragos en su tiempo.Mientras charlábamos sobre Sevilla y los bares de Triana,vi que la jovencita que amaba a D'artagnan seguía por allí,entre los libros,con su mochila al hombro.Una hora mas tarde,al despedirme del dueño de la librería y de mis amigos,ella aun estaba en la puerta."necesito enseñarle algo",dijo.Y le temblaba la voz,como si aquello le costase un gran esfuerzo."por favor",añadió.Estábamos junto a la terraza del Patio Bullrich,así que a nada comprometía sentarse cinco minutos y tomar un café.Pero yo dudaba.Miré la hora,incómodo.

    "Es demasiado peso",dijo entonces la chica,señalando su mochila.Me eché a reir,y al cabo de un instante ella tambiénr ió,todavía tímida.Resulta imposible negar un café a alguien que apela,como santo y seña,a las últimas palabras de Porthos en la grita de Locmaría.Así que la joven que decía amar a D'artagnan tomó asiento frente a mí,en el borde de su silla,y de la mochila extrajo un montón de manoseadas antiguas ediciones en folletín de las novelas de Alejandro Dumas.Las había ido adquiriendo en librerías de viejo,explicó.Todo estaba allí: Los tres mosqueteros,Veinte años después,El vizconde de Bragelonne... Y ella habló.A pesar de su timidez,sin apenas levantar los ojos de los libros,contó largamente,de un tirón,sus muchas horas a solas recorriendo la ruta de Calais,en los corredores del Louvre,batiéndose con Jusaac y los guardias del cardenal,enarbolando como bandera la servilleta del baluarte de San Gervasio,o escapando por azar al vino de Anjou envenenado por Milady.

    Lo conocía todo mejor que yo.Y desde niña,aclaró.Para comprobarlo,nos planteamos una especie de cuestionario mutuo que resultó de lo más divertido: el tamaño de los pies de Constanza Bonacieux.Los tres apellidos de Porthos.El nombre del perro de Beaufort.Qué dama usa el alias de María Michon.Quien es Biscarrat,en qué capítulo rompe su espada y en qué capíutulo del Bragelonne aparece su hijo.En qué calle vive D'artagnan cuando es teniente de mosqueteros.Y la única pregunta que ella no supo responder: el nombre del padre del malvado Mordaunt,hijo secreto de Milady.

    De los Mosqueteros pasamos a El conde de Monstecristo y La reina Margot,y y de Dumas nos fuimos liando con Sabatini,Salgari y los otros,entre Scaramouche,El corsario negro y El prisionero de Zenda.Mencioné a Ruperto de Hentzau y la risa de Yáñez,y en ese momento vi que lloraba.Lo hacía silenciosa y mansamente,y había lágrimas que le rodaban por la cara yendo a caer sobre las tapas descoloridas de los viejos folletines.Molesto,pregunté por qué diablos me hacía esa faena.Ella levantó la cara,muy grave y muy seria: "nunca había podido hablar de todo eso con nadie",dijo.Y supe que me estaba contando la verdad.Después,mientras yo pagaba los cafés,ella fue metiendo uno a uno los viejos folletines en su mochila.Lo hizo con una dulzura infinita,procurando que no se doblasen las gastadas tapas,como si se tratara de objetos preciosos.Y se puso en pie."Ojalá existiera Ruritania",murmuró.

    -Existe-respondí-. Limita al norte con Syldavia y al sur con el castillo de If.
    Aun tenía los ojos húmedos,pero la vi sonreir.
    -Entonces el próximo café lo pagaré yo-dijo-Si alguna vez nos vemos en Zenda.
    Después me dio un beso fugaz.Y la vi alejarse entre la gente,con su pesada mochila llena de sueños.

    --

    Y el otro de los que yo considero OBRAS MAESTRAS:

    DESDE LA TERRAZA

    Ya les he contado alguna vez,creo,lo mucho que me gusta sentarme en la terraza de un bar,a ver pasar la vida.Las terrazas de los bares son ojeadero clave,atalaya imprescindible a la hora de mirar despacio,sin prisa,intentando desentrañar los porqués de las cosas y de las gentes.Cada cual se lo monta como puede,y algunos de nosotros necesitamos esas treguas de la vida.Así que procuro utilizarlas.Algunas de mis terrazas son apostaderos fijos,lugares conocidos adonde me encamino sin meditarlo siquiera; y otras veces sitios nuevos,de los que me apresuro a tomar gozosa posesión.Entonces abro un libro,pido un café o un jerez y leo un rato levantando la cabeza entre página y página.Alguien que pasa,un modo de andar,una mirada,un gesto,unos zapatos,una sonrisa,pueden cobrar de pronto significados apasionantes y reclamar su propia historia,real o imaginada,estableciéndose misteriosos lazos entre lo que lees y lo que ocurre ante tus ojos.

    En esas estaba el otro dia,en un puerto del sur,recién desembarcado de un mar sin viento que se fundía con el cielo cubierto de nubes.Un mar quieto,denso y gris como el mercurio,con algunas gaviotas pleando sobre los pesqueros abarloados en el muelle.Releía el primer tomo de "el cuarteto de Alejandría",de Durrell,reflexionando sobre el modo tan curioso en que cambia un libro cuando lo lees de nuevo,diez o quince años después -aunque tal vez quien cambia no se a el libro sino tu-.Pasaba las páginas de "Justine",les decía,cuando enfrente se detuvo una pareja.Eran muy jóóvnes,con aspecto de estudiantes.A él le calculé dieciocho o diecinueve años.Ella era solo un poco mas joven,y muy guapa,con tejanos y piernas largas.Parecían discutir,molestos por algo,y cuanto mas sonreía él mas enfadada parecía ella.De pronto él hizo un gesto para besarla y ella apartó la cara,alejándose con brusquedad.

    La palmaste,compañero,pensé para mis adentros.Pero me equivocaba.Oí como el chico la llamaba: Marisa,Isa o algo parecido.Entonces ella se detuvo a los pocos pasos,se volvió, y no se que le vería en la cara; pero caminó de nuevo hasta él, y se abrazaron, y empezaron a besarse con tanto apasionamiento como si fueran a comerse los higadillos.Y él retrocedió hasta apoyar la espalda en la pared,y ella lo empujaba sin dejar de besarlo,y se dieron doscientos besos en minuto y medio,o a lo mejor fue solo un beso desaforado y magnífico que duró minuto y medio,vaya usted a saber.Y dejé al amigo Durrell sobre la mesa y me los quedé mirando francamente,sin reparo alguno,fascinado por la maravillosa escena.Y una dama que estaba con su marido en la mesa de al lado,interpretando mal mi mirada,se volvió haciami y comentó "que poca vergüenza",creyéndome tan escandalizado como ella de los mordiscos que se atizaban los jovencitos.Y entonces solté una carcajada que la dejó,me parece,un poco perpleja; y me estuve riendo así,en voz alta,un poco más todavía, sin poderme aguantar aquella alegría insolente y vital que me sacudía el cuerpo,mirando a los jóvenes que seguían a lo suyo.Me habría levantado en ese momento para ir a darles,a mi vez,un beso a cada uno,de no tener la certeaza de que iban a entenderme mal.Así que me quedé sentado,claro,viendo como por fin se iban agarrados el uno al otro por la cintura,besándose todavía de vcez en cuando.Y les dediqué un largo sorbo de Tío Pepe.A vuestra salud,Isa,Marisa o como te llames,pensé.Porque un día dejareis de besaros,o besareis a otros,o ya no os besará nadie,y sereis imbéciles de corazón seco como aquí,mi vecina la beata Gregoria.O tal vez os rompais la crisma en una carretera,o se os lleve un cáncer a los cuarenta,o a lo mejor no.Y la vida,que es muy hija de puta,os traerá de aquí para allá y os dará unas cosas y os quitará otras,y vete tu a saber.Pero lo que nadie podrá quitaros es que esta mañana gris la habeis pintado de calor,y de ternura,y de ganas de comeros el alma el uno al otro.Y ese momento,vive Dios,ha sucedido,y ya no os lo podrá arrebatar nadie,nunca.Y cada día,cada hora en la que aun podais besaros así,antes de que llegue cualquiera de los miles de finales que os aguardan,es una victoria arrebatada al azar absurdo de la muerte y de la vida.

    Así que anda y que te jodan,vida,me dije.Y aun sonreía cuando abrí de nuevo "Justine" y seguí leyendo.

    Y,para mañana,"Revistas para la nena" y "Esas zorritas".Simplemente geniales.
    Beets, bears, Battlestar Galactica

  13. #12
    Avatar de arándanos ¡All in!
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    Alaa se me ha puesto el vello de punta con "Desde la terraza" :O Dios, qué bonito
    - Dijiste que me querías. ¿Era mentira?
    El naufragio en sus ojos fue peor que el del Titanic.
    + No, claro, pero...
    - Lo dijiste.
    Después de una larga pausa le repitió lo mismo:
    + Lo siento.

    Lo sentía. ¿Qué sentía? ¿Haberle dicho que la amaba? ¿Haber empleado tantos días para conquistarla, convencerla, enamorarla? ¿Dejarla inesperadamente justo cuando ella creía que habían superado las primeras barreras del amor? ¿Arrastrarla a toda aquella locura de la que ahora no sabía como escapar?

    La persona a quién había confiado todos sus sueños, sus esperanzas, su propia vida, de pronto le decía que todo había terminado.
    Que lo sentía.
    Y que adiós.

  14. #13
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    El primero lo estuve releyendo anoche, revisando artículos. Y ya me impacto, y me ha encantado volverlo a leer por tercera vez.

    Pero el segundo no... Y dios mío. Es impresionante. Al igual que haghne, se me han puesto los pelos de punto. A los amantes de las palabras bien escritas, y con sinceridad, esto, es jugo de vida, y alimento para el cerebro. Quien no se ha puesto nunca a mirar la gente que pasa desde la terraza de un bar?

    Randy, me encantará leerlos .

  15. #14
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    xD No es por parecer impaciente....pero ese mañana de Randy no era hoy? Es que quiero leerlos ya, en fin, que cuando puedas los pongas en serio!
    - Dijiste que me querías. ¿Era mentira?
    El naufragio en sus ojos fue peor que el del Titanic.
    + No, claro, pero...
    - Lo dijiste.
    Después de una larga pausa le repitió lo mismo:
    + Lo siento.

    Lo sentía. ¿Qué sentía? ¿Haberle dicho que la amaba? ¿Haber empleado tantos días para conquistarla, convencerla, enamorarla? ¿Dejarla inesperadamente justo cuando ella creía que habían superado las primeras barreras del amor? ¿Arrastrarla a toda aquella locura de la que ahora no sabía como escapar?

    La persona a quién había confiado todos sus sueños, sus esperanzas, su propia vida, de pronto le decía que todo había terminado.
    Que lo sentía.
    Y que adiós.

  16. #15
    Avatar de Jim Halpert Perfecto desconocido
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    Vaya,que impaciencia Estos dos me parecen escalofriantes,sobre todo el primero.Amoallá ^_^

    ESAS ZORRITAS

    Pues resulta que no. Resulta que si el padre de Mariloli, que tiene doce años, llega a casa y tiene el día tonto y la viola, y luego sigue haciéndolo repetidamente durante los próximos meses y años, y la muy zorra no opone resistencia que no se doblegue con algunas amenazas y bofetadas, resulta que la cosa no es grave. O sea, que no es delito como para llevarse las manos a la cabeza, y siempre habrá un juez comprensivo y ecuánime, por ejemplo en la Audiencia de Barcelona, o en la de Ciudad Real, o en donde sea, que ponga las cosas en su sitio. Eso ha ocurrido en un par de casos recientes: el penúltimo, el de un fulano al que la dura Lex sed Lex, duralex, tras probarse que durante ocho años abusó sexualmente de sus dos hijas, rebajó la condena de catorce brejes de talego pedida por el fiscal a solo cuatro años de cárcel. Lo que significa que el virtuoso cabeza de familia se verá en la calle poco antes o después de cumplir uno, siempre y cuando se lo monte como es debido, ponga el culo donde deba ponerlo, le haga la pelota a los boqueras del trullo, y luego salgan los de tratamiento diciendo: no, si parece buen chaval. Si un día raro lo tiene cualquiera.

    Y es que según el código penal, o como se llame eso que tenemos vigente, y de cuya reforma aquí solo se habla en serio cuando a un político lo encaloman por chorizo, resulta que la ley, en casos de violación, admite la posibilidad atenuante de que la menor haya dado su consentimiento, cuando la violada tiene más de doce años. O sea que basta que la torda tenga trece primaveras para que el señor juez, de cuyo criterio personal sigue dependiendo la interpretación de los matices de la ley, decida que no ha habido violencia o intimidación in estricto sensu o como carajo se diga y absuelva al individuo. O como en el caso del fulano que citaba antes, que hizo doblete, le coloque cuatro años por la primera hija y veinte mil duros de multa por la segunda. Dos por el precio de una.

    Dicho de otra forma: que son todas unas putas y que no se puede ir por la casa de esa forma, provocando al padre que ve tranquilamente el fútbol. No se puede, con lo desarrolladas que ahora están las niñas de trece años, y las modas modernas, y las teleseries y toda la parafernalia, pretender que un padre de familia, que tiene sus necesidades como todo hijo de vecino, no se alivie de vez en cuando. Y si las muy lagartas no quieren, que lo digan. Pero no con la boca pequeña, o sea, no, papi, porfa, ni con ambigüedades que rápidamente disipan un par de bofetadas, sino oponiendo verdadera resistencia: agarrando un cuchillo de cocina -pero solo para intimidar, porque si lo matan, van listas-, o arrojándose si es preciso por la ventana desde el cuarto piso, llevando en los virginales labios el antes morir que pecar, según el incuestionable ejemplo de santa María Goretti. Todo ello, a ser posible, ante testigos. Pero claro, eso es lo difícil. Lo fácil para esas pequeñas guarras es poner mala cara y protestar de boquilla, y enseguida consentir mientras el padre te quita las bragas; y luego decir es que yo no quería, es que me da miedo, es que me tiene atemorizada desde niña. Es que ustedes no conocen a ese hijoputa. Por suerte aun hay jueces capaces de desafiar lo políticamente correcto y poner las cosas y los atenuantes en su sitio. Jueces que, gracias al Cielo, todavía conservan el sentido patriarcal de la sociedad y la familia -la Biblia proporciona incluso ilustres referencias, como el caso de Lot, al que sus dos viborillas emborracharon y zaca- y son capaces de interpretar la ley como debe interpretarse: "A ver, niña, ¿te resististe?...¿pataleaste durante cuánto tiempo, reloj en mano?...¿Hubo testigos del pataleo?...¿Por qué solo aguantaste seis bofetadas y no más?...¿probaste a hacer un hatillo y escapar de casa?...porque al fin y al cabo, con trece años y con esas tetas ya puede una buscarse la vida, ¿no? Veo que callas, pequeña Salomé. Pues te comunico, que, según el código de Hammurabi, quien calla, otorga".

    Confieso que tengo verdadera curiosidad por saber en qué para el juicio de ese otro individuo, a quien a primeros de mes detuvieron en Segovia por violar, según parece desprenderse de la denuncia de la madre y del parte médico, a su hija de veintidós meses. Me juego un huevo de pato a que la pequeña zorra -algunas ya apuntan maneras desde la cuna- tampoco opuso demasiada resistencia.

    Y ahora, disculpen. Tengo que ir a vomitar.

    --

    REVISTAS PARA LA NENA

    A ciertas revistas de las llamadas juveniles, dedicadas sobretodo a chicas quinceañeras, les ha dado un toque de atención la autoridad competente, o sea, el Defensor del Menor, indicándoles que ya está bien de introducir en sus páginas pornografía encubierta para menores. Eso me parece de perlas, sobre todo a ver si terminan ya esas secciones en plan te invitamos a contarnos tu experiencia, cuéntanos tú misma cómo fue, etcétera, donde, entre una entrevista con Keanu Reeves y un reportaje sobre el tipo de bragas que hay que usar para parecerse a las Spice Girls, una supuesta Mariloli, o Vanesa, o como se llame, va y te cuenta con profusión de afotos como hay que hacérselo con el novio para que se quede tope guay y no te la pegue con tu mejor amiga; o cómo aquel día inolvidable Elisabet se enrolló con el chico que le gustaba, y este, con mucha ternura y delicadeza aunque también era su primera vez, la hizo sentir un orgasmo de flipe. Sin olvidar, por supuesto, el preservativo que toda chica moderna y madura debe llevar en el bolso cuando sale de marcha un sábado por la noche.

    A mí, francamente, eso de que no metan carnaza de contrabando en revistas que son leídas por menores me parece muy bien; sobre todo porque nadie cuenta que quienes escriben esas espontáneas confesiones y consejos entre coleguillas no suelen ser precisamente jovencitos, sino curtidos periodistos/as cuarentones que se ganan el jornal como pueden, y que lo mismo narran la primera experiencia sexual de Toñi con su maromo que te aconsejan sobre la manera de ligarte al chico que te gusta de la pandilla o el modo de conseguir que Nick, de los Backstreet Boys, te firme en una teta y alucines mogollón, tronca. Y a eso último es a lo que voy. Porque resulta que, orgasmos aparte, ese tipo de revistas contiene otra pornografía mucho más inmoral y abyecta; pero ésa no parece importarles tanto a quienes ponen el grito en el cielo ante la explicitez -o como coño se diga- del intercambio carnal.

    A mí, la verdad, me parece mucho mas grave que una revista para niñas entre trece y los diecipocos años sugiera imitar a la fabulosa Geri, de las Spice, por su simpatía, su estilo sencillo y su ropa deportiva, o proponga realizar el suelo de tu vida ganando un concurso cuyo premio es pasar un día junto a Mark Owen, o te diga las marcas de ropa imprescindibles si quieres ser modelo, o te invite a compartir las profundas inquietudes intelectuales de No Doubt, o te cuente lo que según Damon, de los Blur, deberían hacer las chicas españolas para resultar más atractivas, o que un pretendido reportaje suministre consejos para engañar a tus padres y vestirte con ropa sexy en casa de un amiga antes de ir de copas, o te dé superideas fabulosas para que ese chico tímido se arranque de una vez, o para cortar con él e irte con su mejor amigo sin herirlo demasiado, etcétera.

    Y, bueno. Qué quieren que les diga. Todo eso me parece, aparte de una sarta de estupideces, una canallada como la copa de un pino.

    Vayan y échenles un vistazo detenido a cualquiera de esas revistas que tienen sus hijas sobre la mesilla de noche, y verán como más de un progenitor se rila por pata abajo. Sin ir más lejos, la revista para jovencitas más cara y considerada líder de sector entre las niñas pijas -revista cuyo nombre no cito aquí porque no me da la gana-, tenía estos titulares en su número de abril: Sexo: ir o no ir al huerto (ellas te lo cuentan). Blur: están que se salen. Superideas para cambiar de look. Buscamos la modelo para la chica de portada. Especial Spice Girls: vístete igual; te transformamos en una de ellas. Y la guinda: Todo lo que tienes que hacer antes de los 20 (pillarte un cogorzón, pirarte de casa, fumar un cigarrillo, hacer pellas, copiar, enamorarte, engañarle, enrollarte con un tío que no te gusta, estar toda una noche de marcha, etcétera, etcétera).... ¿Cómo lo ven? Personalmente, y con ese panorama, me parece una descomunal chorrada que al Defensor del Menor y a las asociaciones de papis y al sursumcorda les preocupe más lo otro, o sea, que les digan a las chicas cómo conseguir un orgasmos cuando el mozo no sabe, no contesta. Porque hay cosas mucho más inmorales que el sexo. Y puestos a elegir, menos debe preocupar que la hija de uno se lo pase bien en la cama que verla convertirse en una perfecta gilipollas.

    --

    Ahí queda eso.Genial.
    Beets, bears, Battlestar Galactica

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